Ar livre, que não respiro!

Ou são pela asfixia?

Miséria de cobardia

Que não arromba a janela

Da sala onde a fantasia

Estiola e fica amarelada!

Ar livre, digo-vos eu!

Ou estamos nalgum museu

De manequins de cartão?

Abaixo! e ninguém se importe!

Antes o caos que a morte...

De par em par, pois então?!

Ar livre! Corrente de ar

Por toda a casa empestada!

Vendavais na terra inteira,

A própria dor arejada,

- E nós nesta bandalheira

De estufa calafetada!

Ar livre! Que ninguém canta

Com a corda na garganta,

Tolhido da inspiração!

Ar livre como se tem

Fora do ventre da mãe,

Desligado do cordão!

Ar livre sem restrição!

Ou há pulmões,

Ou não há!

Fechem as outras riquezas,

Mas tenham fartas as mesas

Do ar que a vida nos dá!

Miguel Torga, in Cântico do Homem, 1950